Adiós, primavera, adiós

Muchos años llega esta semana y me da pena darme cuenta de que la primavera ha pasado desapercibida y que, una vez más, la he desaprovechado. Entre astenia, alergia y abulia se pierden la explosión vital, el despertar de los sentidos y la orgía de colores. Vitalidad, sentidos y color se camuflan hasta la extinción bajo esa sensación-expresión-comodín: “Voy arrastrándome, será la primavera”. Y cuando el gingseng hace su efecto ya es demasiado tarde: estamos encarando el verano.

Y vienen las lamentaciones y los “¿quién me ha robado el mes de abril?”. Porque  llegar los primeros calores y empezar a añorar el mes de abril es todo uno. Eso sí, no nos acordamos de que ha llovido (hasta nevado) hasta aburrirnos, que cuando paraba de llover empezaba el viento y que en los intermedios el maldito polen nos hacia estornudar hasta la extenuación.

¡Ay! Pero todo eso se olvida cuando viene el primer día de viento sofocante del sur. Añoramos de la primavera lo que nunca fue (al menos este año) e inventamos días que nunca acaecieron. Días de sol acariciante en campos cubiertos de flores en los que los pajarillos despertaban de nuevo a la vida…

No. Esto no pasó realmente más que en nuestros deseos y en nuestro pensamiento estereotipado sobre lo que es la primavera. Pero la primavera peliculera de Central Park o de las montañas de Heidi poco tiene que ver con los fríos y tristes días con los que nos ha obsequiado este trimestre en la mayor parte de su discurrir.

Se acaba la primavera y este año no me apena. Me cuesta tanto recordar una buena noticia, un dato esperanzador o siquiera un rayo de sol oportuno que  casi es un alivio poder dejar a un lado la obligación de ver todo con el prisma bucólico y renovador  con el que se supone que debemos filtrarlo todo en esta estación.

Se va. Y, aunque sea solo por esta vez, me da igual. Adiós, primavera, adiós.